El 29 de diciembre de 1894 murió Lucio Vicente
López, jurisconsulto, político, periodista y escritor, autor de La
Gran Aldea. Tenía 46 años.
Falleció a
consecuencia de un absurdo duelo, al que lo había retado un coronel Carlos Sarmiento
a quien había denunciado por corrupto.
El hecho ocurrió
el 28 de diciembre, a media mañana, en el hipódromo de Belgrano, a pistola de
arzón y a doce pasos. La segunda bala le dio en el vientre y cayó herido en
brazos de Lucio Mansilla, murmurando: “¡Esto
que me ocurre es una gran injusticia!”. Murió en su casa, en la madrugada
del día siguiente. Dicen que durante la tarde, entre dolor y dolor, pidió las
últimas cotizaciones de la Bolsa
y “se burló de Eduardo Wilde más asustado
que él, sonriendo tristemente del absurdo de su propia acción” (Aníbal
Ponce).
Otros fueron los
encargados de celebrar, en el cementerio, su trayectoria. Eduardo Wilde, amigo
de toda la vida, expresó su dolor y su impotencia, el mismo día 29, en El Diario:
“Víctima de una de aquellas fatalidades forzosamente
ineludibles, de tal manera vienen envueltas en incidentes que la inteligencia,
la previsión ni la voluntad pueden desviar, ha caído para no levantarse más,
Lucio Vicente López.
La sociedad, el honor y el deber tienen sus reglas,
desgraciadamente contradictorias, y entre ellas, poderosas a veces, las que en
nombre de doctrinas falaces, imponen sacrificios irreparables, para llenar las
exigencias de mentiras convencionales, vestidas con el ropaje de la virtud y el
heroísmo.
Una vida acaba de cortarse por obedecer a esas
exigencias; triste lección que no enseña ni enseñará nada, como la experiencia,
a esta humanidad empecinada en su civilización y su rutina.
Una vida útil a la patria, a la familia, a la sociedad
y a la ciencia; útil en la más alta y filosófica significación de la palabra....
Lucio López era un
hombre bien conocido en Buenos Aires. No sólo por La Gran Aldea y su larga carrera como periodista y político, o su
prestigio como jurisconsulto, sino también por haber sido uno de los líderes de
la Revolución del 90 y, en 1893, por su breve gestión como ministro de Luís Sáenz
Peña –junto con Aristóbulo del Valle–, que terminó en estrepitoso fracaso. Era muy
querido por muchos y muy criticado por otros tantos, pero –decía Wilde– “si las paradojas tuvieran sitio entre las lágrimas”,
se podría decir que era un desconocido
para el gran público.
“Era inteligente, inteligentísimo, nadie lo niega;
poeta, sentimental, sus versos estremecían; estudioso, aprovechado erudito;
pronto en todo, vivo, inquieto; espiritual, por desdicha; las chispas de su
ingenio, apreciadas por el vulgo, necio o no necio, pero vulgo, parecieron
alguna vez puntas de estilete y eran sólo reflejos microscópicos de su alma
juguetona.
No basta que un libro haya sido escrito; es necesario
saber leerlo y hay libros como hombres que mal leídos dicen lo contrario de su
texto. La generalidad no los comprende, no los estudia, no quiere tomarse el
trabajo de estudiarlos; recibe las ideas hechas por cualquiera y las virtudes,
los defectos, principalmente los defectos, dada la índole sarcásticamente
justiciera de nuestra raza, son consagrados por la acritud mordiente de una
opinión aturdida e infalible. (…)
López, como toda naturaleza sobresaliente, era lleno
de facetas, cuyas aristas no son materia del criterio grueso”.
Después de
recordar la magnífica hospitalidad de su casa y su familia, Wilde decía que el
día anterior la casa estaba llena de gente y la calle intransitable:
“En su hogar lloraban en los umbrales de las puertas
sirvientes antiguos, protegidos y colocados por él, que acudían de todas partes
al llamado fúnebre, y sus amigos, de todas edades y de toda condición social,
disfrazaban su dolor o ahogaban sus lágrimas apartando la idea amarga con
tremendos esfuerzos”. Relató algunas escenas de su
agonía, cuando López, moribundo, musitaba palabras como “perdón”, “valor”, “¡cómo ha de ser!”, y “sus hijos, abrazados de un cuerpo cuyo
motor iba ya camino de la eternidad, llenos de fuerza y de vida, producían una
impresión de contraste amargo y solemne; parecían gigantes llorando a gritos
alrededor de un foco de luz que se extingue… Luego la madre, la esposa… todas
las ternuras más grandes de la tierra concentradas en la atmósfera de dolor
caliente, intenso, cariñoso, derramándose en las alarmas estruendosas,
mezcladas, anómalas al sentimiento, salpicadas por las trivialidades convulsas
de una expresión loca que no atina con las sílabas./ Él no oye ya, ni siente,
quieto, impasible, muerto, permanece indiferente para el dolor y el llanto
cuyos estallidos redoblan en busca de un signo, de un gesto, de algo que
aplaque la eterna separación. No se quiere así, más que a quien mereció ser
querido”.
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